Querido Neruda:
No me gusto callada, ni sumisa ni ausente.
Y si a ti eso te gusta, es que quieres mi muerte.
Te pretendes piropo, te pretendes poesía, y yo te digo vida mía, que tan solo te mientes.
Es poder, no es amor
No describes, prescribes
¿Es halago o petición?
¿Me trasmites el deseo de mi propia aniquilación?
No te das cuenta mi amor
Que aunque quisiera complacerte, no es mi labor.
Si con ello cediera, destruiría mi voz, ¿como podría entonces seguir siendo yo?
